Chaque homme est une île

(…)

(les îles sont les points de suspension d’un continent, des mottes de sens à la dérive désarticulées sous le coup des passions que bordent les sentences et où jamais ne cicatrise le fil rompu de l’histoire, cette chaîne à bout souffle, sutures ratées de la mémoire, dont le sort en filigrane reste encore un tabou mais si il y flotte une présence
alors que la conversation est close, c’est que dans cet espace entre les êtres, à la fois fertile et profane, serpente une langue qui jamais ne s’est tue

et quand une crise d’asthmesecoue encore les eaux,que sur l’écume ondoiele mirage d’une frontière,que l’érosion invisiblemenace l’impossiblealors la parole hésitante d’une vaguedevient un crisans colères, sans bruits,sans écho d’aucune sorte,comme venue d’une bouchepleine de terrecharriée par un corpsau bord de l’épuisement

dont la peau garde encorel’arôme d’incendiedu pays d’avant comme les souvenirs noyésdans une fumée opaque,atténuant l’éclatd’un culte privé de traditions,portent en euxl’ espoir silencieuxde dessiner enfinles nouvelles cartesd’un endroit sans revers,un lieu uniqueaux défauts fertiles,où la rencontre promiseentre l’ailleurs et l’ineffablepermet le rêve ardentd’une géographie sans ombres,et célèbre la résurrectiond’une phrase infinie)